Anderson Braga Horta
Órfica
I
¿Qué ser es ese que aun al cielo
espanta?
A su cuerpo cuarteado
lo llevan los ríos, lo beben los mares,
lo
sube el viento al aire.
Se hacie tierra en la tierra.
Se vuelve nada
en todos los cuadrantes.
Mas la cabeza canta.
II
¿Qué cuerpo es ese
arcaico
animado de un
fuego
entre sagrado y laico?
Cuerpo que se destroza,
fuego que se
levanta.
III
El cuerpo se deshace en limo, en lama.
Las
piernas, extintas, yerran por savia.
Las manos, arrancadas, críspanse por
frutos.
Mas la cabeza
¡canta!
Contrapunto
– ¡Como afuera en los cielos, dentro de nuestras mentes
hay momentos
de vagos soles delicuescentes,
de etéreos candelabros en puro azul sin
rastros!
– Venimos de la savia de lumbre de los astros.
– De la noche la negra cabeza cae de lo alto...
Somos también
lastrados de caída y sobresalto...
– El pulso que en la esfera más
pequeña palpita
es el mismo que anima la galaxia infinita.
– ¡Oh, yo siento en mi pecho que una ansia azul me invade
de ser
apenas luz, arriba, inmensidade!
¡Siento que tengo en mí un yo que me
transciende!
¡Sube el mar interior, y en el caos que asciende
algo viene formándose
como espumas y cánticos!
– Dentro del corazón somos todos románticos.
La tortuga
Vengo de donde viene el sinfín de la Vida,
del crespo, ardiente océano
en toda parte ondeando,
explosión inefable
de aquello que llamáis
abismo, y es todo, y es nada,
en el intemporal pulsar de cuanto
existe
y de cuanto es oculto.
Vivo porque el Misterio impone que yo
viva,
y en la ola de la Vida
–sueño que voy soñando y que me
sueña–
al Arcano la mano y al Sigilo los labios
les beso, y en la
mirada reflejo ese memento
de la mirada de lol que es, no siendo.
Los ojos tengo abiertos
a la impresión del nimbo y del
relámpago,
del agua turbia y de los aires claros,
del cielo-mar que se
abre y se desdobla
al hambre de mi nada, mi nadar.
Pero no ven el
tiempo allá de ahora,
el segundo futuro,
próximo como el ido hace un
instante,
y con todo remoto
cual la encubierta eternidad.
Vi el hombre aún a gatas,
en la animal semilla aún
indiferenciado.
Oí sus balbuceos.
Hice mía la mano que creó el
arado,
que destelló en la piedra un firmamento
fugaz de estrellas
cálidas.
Tomé su mano trémula
haciéndose divina
en el trazo
primero
del primer alfabeto,
la prima partitura
del venidero
vértigo
de hallarse uno mayor que el hondo origen.
De los trazos rupestres de las cuevas
subí al zigurat de los
sumerios.
Grabé sueños abuelos en ladrillos.
Andéme en Chinas e
Indias
de Oriente y de Occidente.
Topé de Egipto el sacro
escarabajo.
De todo en toda parte una imnagen quedóme
grabada en la
retina que no veis.
Sé de amor y sé de odio,
sé del himno y del vómito,
de la paz y la
guerra,
del mar y de la tierra,
sí del cielo y del éter,
de la
carne y del alma.
Tengo mucho vivido,
tanto amado y sufrido,
pecado y ascendido.
Respectadme,
por vosotros, grumetes
que el mar aún amamanta,
por la
Vida que en mí se hizo tiempo y camina
queriendo hacerse eternidad.
¿Qué otros colores beberé? ¿Qué músicas
fluirán en mi dorso? ¿Qué
suaves,
qué pétreos tactos guardará el olfato,
el paladar, la piel y
la retina?
Yo prosigo. ¡Adelante!
¿Hacia donde, por fin?
¿Qué universo, qué
abismo
espérame en la curva allá del infinito?
Voy hacia donde iréis:
allá, hacia el Enigma.
Voy hacia donde va el
sinfín de la Vida.
